Жил-был человек молодой и приятный. И все у него было ничего: и женщины любили, и деньги умеренно водились, и не дурак был, да только сверлило его что то.
Грызло.
<<Это оттого, что таланта у меня нет,-говорил он себе.-Дай-ка я ногу променяю на талант! Без ноги еще туда-сюда жить можно, а без таланта...>>
И променял.
Осталось у него две руки, одна нога и один талант.
Пожил он некоторое время со своим талантом, а покою все равно нет. Мучает что-то, не дает спокойно жить...
Поменял другую ногу.
И сделалось у него две руки, ни одной ноги и удвоенный талант. Женщины не любят, денег нет, работы нет-зато какой талантище. Им и грееться.Да недолго грелся.Снова чувствует: не то.Сверлит, томит, сосет...
Дурацкое дело не хитрое.Променялон руку на талант.Живет урод уродом, с одной рукой, зато с тремя талантами, высшими ценностями подпитываеться.Стихи пишет, рисует, на восьми языках читает, симфониии сочиняет.
Пожил он так пару лет, а потом как-то плюнул сгоряча <<Да ну вас всех!>>, махул рукой и ее тоже променял.Почти гений стал.Писать не может, рисовать не может, зато <<Времена года>> Чайковского до последней ноты высвистывает.
Посвистел так недельку, другую, да и сгинул.
Туловище променял, а голова от тяжести таланта под землю ушла.